Ma préférence pour la littérature des migrants plutôt que pour le roman classique peut venir de plusieurs raisons, souvent profondes et personnelles. Voici quelques pistes : Authenticité des récits : La littérature migrante est souvent nourrie d’expériences vécues, d’exils, de fractures, de nostalgie, d’espoir ou de résilience. Ces récits sonnent vrai et touchent directement à l’humain. Multiplicité des voix : Elle donne la parole à ceux qu’on entend peu dans la littérature dominante. Ces voix décentrées apportent une richesse narrative, culturelle et linguistique particulière. Questionnements identitaires : Tu y retrouves peut-être des échos de ton propre parcours ou de réflexions sur l’appartenance, la différence, les racines, ou le choc des cultures. Cela peut te parler plus intimement qu’un roman « classique ». Engagement social et politique : La littérature des migrants ne se contente pas de divertir, elle dérange, questionne, dénonce. Elle met en lumière les injustices, les stéréotypes et les luttes pour la dignité. Forme hybride : Ce type d’écriture brouille souvent les frontières entre autobiographie, fiction, témoignage, poésie… Ce mélange donne un souffle nouveau à la narration.

Poursuivant la même idée Calvin Djouari déclare   :  » Cette littérature me touche aussi parce qu’elle refuse le confort du récit linéaire. Elle épouse les méandres de l’errance, les silences du déracinement, les brisures de la langue maternelle confrontée à celle du pays d’accueil. Là où le roman classique se satisfait parfois d’une architecture bien huilée, la littérature des migrants, elle, hésite, trébuche, mais avance avec une vérité nue. C’est une écriture de l’entre-deux, du seuil, du flou – et c’est précisément dans cette zone d’incertitude que naît l’émotion la plus authentique. Lire ces auteurs, c’est accepter de se laisser déplacer, au sens propre comme au figuré. Leurs récits ne cherchent pas à plaire, mais à dire ; ils ne cherchent pas à poser, mais à survivre. Il y a dans chaque page un souffle vital, une urgence d’exister. Et puis, peut-être aussi que ce choix, si personnel soit-il, est une manière de dire « je me reconnais ». Dans ces lignes cabossées, dans ces personnages en transit, dans ces langues traversées par l’exil, je retrouve une forme de miroir, non pas identitaire mais sensible. La littérature des migrants ne me raconte pas seulement le monde : elle me parle de ma propre porosité à ce monde, de mes frontières intimes, de mes allers-retours entre ici et ailleurs. Elle rend visible ce que tant d’autres œuvres laissent dans l’ombre : la fragilité de l’existence, l’âpreté du refus, la beauté des fractures. C’est une littérature de la traversée – pas seulement géographique, mais humaine. Et c’est sans doute pour cela qu’elle me reste fidèle, bien au-delà de la dernière page.